Y, REVOLEANDO CACHIRLAS

Y, se me está volando el chi
dijo ella
nasaleando rapidito y con tonos.
A mí en fenyuí me causa gracia,
le digo sin nasalear y lento
un tanto atonal y cacofónico
-encima la rima-
Y así derivamos a otro tema.
De literatura mejor ni hablemos: y, es aburrido
dice -nasal-
aunque a mí me encanta Cortázar, Neruda y García Márquez.
Y ante mi silencio o palabra vaga, derivamos en la comida:
Ahora doso una A que
-Ay fantástico, yo soy muy frugal -dice-
ay, acá no se puede comer fruta,
ay, es de muy mala calidad,
ay, tengo una amiga en España y volvió a comer fruta allá...
Vuelta a restar la A
-y porque acá todo es un asco y, encima recaro -dice en el mismo tono nasal.
A mí también se me está volando el chi -le digo.
Fabuloso -dice y me explica: Me salpica:
Ideogramas negros y rojos
éxitos y energías
Universos y estrellas unificados
con la misma fuerza nasal de su cuerpo
anoréxico de tetas tuneadas.
Y fantástico y fabuloso
Y fantabuloso, fantabuloso -le digo.
Y nada, fin.
Sigo revoleando cachirlas.

Luis, el uruguayo.

Foliculario

FOLICULARIO: “… sabandija de la escritura que se alimenta de cieno y veneno; odia al que triunfa como los eunucos odian a los que sienten placer…”
(Del libro “Variaciones en rojo” de Rodolfo Walsh pero del cuento que se llama “La aventura de las pruebas de imprenta”).

Foliculario

Pablito Pablito
Hay gente que inspira cosas
Hay personas que inspiran; ¡sí!
Vos inspirasme.
Puedo escribir y decir verbigracia:
_Tu poesía es una poira,
tu prosa es una garcha.
Peores que chupar pija
recien salida de un orto
acometido sin forro…
forro!!!
Es difícil sacarse el forro
¡Pablito gracias Pablito!
Quizá te preguntes
Por qué mi poesía una poira
Mi prosa una garcha.
Perche io lo dico!!!
Anche perche
Io sono piu inteligente che te!!!
Pablito Pablito
C´e gente che inspira cose
C´e persone che inspirano cose
¡Pablito grazie Pablito!

Camilo.

Testigo

Miro por la cerradura,
Mis ojos verdes en el agujero de la cerradura
Mi pupila que divisa
Empiezo a sentir calor por todo el cuerpo,
Me sudan las manos.
El pulso se acelera.
Mi respiración se entrecorta, agitada
Imito
Imito a esos cuerpos que veo por el agujero de la cerradura
Soy testigo de su affair
Los cuerpos perfectos en su imperfección
Se manosean
Se sienten
Se palpan
Se desean
No se aman
Una luz amarillenta ilumina la escena
El humo del sahumerio no me deja ver
Y cuando este se va, apagan las luces
Ahora solo los sonidos de placer que salen de sus bocas
No hablan
Permanezco inmóvil, detrás de la puerta.
Ella se pone los zapatos de taco, y toma el picaporte.

Luciana

Graciela (la tetamorfosis)

Con tu cuerpo vestido de mis manos
haré una nueva infancia al borde del oceáno.
Silvio

Al despertar mi pecho estaba sensible al roce de las sábanas, sentía las tetillas enormes.
Además como me extrañó que la erección mañanera no se hiciera presente, intenté un palpamiento subsabanal que me llenó de espanto. Las manos palparon la nada, peor que la nada, unos labios femeninos.
Me incorporé y con lágrimas en los ojos recé la oración diaria y la parte en donde se agradece a Yahvé no haber nacido mujer me hizo aumentar mi lloriqueo histérico. Para colmo creció mi congoja al ver que no tenía mi miembro circuncidado, prueba irrefutable del pacto con el creador.
Que no me llamen más Gregorio sino Graciela.
Me vi en el espejo, una mujer con hermosas tetas vestida sólo con un calzoncillo cremita. ¡No tengo que ponerme!
¡Un horror!

Gustav emoviking

La Peste

Siempre robando ojos
peinando diarios
tronando el índice
como diapositiva de realidad
de existencia,
hasta aquí
en otro lenguaje

las prisiones,
de las apuestas de lo necesario
de lo no circunstancial
de lo réprobo
otra culpa exigua,
chascando latidos inadmisibles
roncos
pesados

Ordenado es el sueño:
-de meretriz hermosa-
llana,
oreada al labial de sin besos
imaginada cálida Odessa,
un puntapié de agujas
donde el despertar no acopia desiertos,
sino un sin fin de rostros,
que se van yendo
acordonando pies
a una alfombra de cretona,
que los deja
en “un regreso suspendido”

y el ojo sardo,
observa
se dilata nadas,
en un manjar
que apetece el pago
ágil

Este sueño dura la corteza
de una semilla de margarita,
de un anudado pétalo que huele mal

hay siempre una sordera,
luego un zumbido,
luego las formas
cada una en dactilares,






el piso helado
que vomita el nombre
longitud caída en un sopor
dureza bajo una ronca ventana degollada
al ruido prenatal de un suspiro
a la extensión de alambre

lloran de invierno
pájaros en fábula
que no alumbran
el había una vez

creerá él
que es la tristeza

regar la maceta
gime el bochorno apetecible
de crecer tierra
en buen augurio

a la sombra de un sopor de crisálida
esperaré
aun cuando llamen a mi lunfardo
peste cotidiana




Yamila M.

Meeting Roberto

Escribir algo de alguien que apenas conozco
Medio libro compartido, solo unas pocas palabras como para hacer descripciones.
O dedicaciones
Ayer fue el aniversario del nacimiento de Roberto Arlt
Nació el y su locura
Yo leyendo los siete locos
Que son unos locos mas caminando por este lugar al q llamamos mundo, tierra, planeta y acepciones.
O tal vez son la representación de todos los locos reducida a la proporcion de 7
O somos todos, porque que es estar loco y que es estar cuerdo?
Yo que rol jugaría?
Locos y locas ¿no?
Porque Elsa también tiene su baile
Si Elsa paseaba en un lugar lleno de hombres de negocios con paraguas
Acá no es de llover mucho, pero yo paseo en un lugar lleno de sombrillas
Mar Del Plata ciudad turística
Y hasta en el colectivo con sombrillas
Elsa lo quiere a Erdosain.
Soy mas Erdosain que Elsa, con esa pena y esa angustia y ese odio,
que no se van y lo acosan y no puede salir.
Pero aun no mate a nadie.
Ayer mate a nadie.
Alguien yo ayer mate
Quiero ver como terminara mi historia,
Digo la de Erdosain, digo seguir conociéndote roberto.

Luciana

modelo vivo

Isis Astarte Diana, así empezaba la canción,
Y los cuerpos comenzaban a moverse,
Lentamente… tan despacio que daba la impresiónque los órganos se movían por si solos,
uno por uno.

Se proyectaban las sombras, ahora el ritmo era mas veloz,
Los cuerpos se entrelazaban moviéndose al unísono,
Eran como un mar, esas sombras eran como un mar negro
Llenas de olas y correntadas de sentimientos.

Y el pintor, parado en la ventana, aguarda a que las aguas se calmenPara crear una nueva obra de arte.

Febrero 08, Luciana