Manada

Canta loco-loca:
¡Pueblo! ¡Pueblo!
¡Vino!
Canta...
Grita loca-loco:
¡Fiesta! ¡Fiesta!
¡Cerveza!
Grita...
Baila loco-loca:
¡Poder! ¡Poder!
¡Porro!
Baila...
Cuestiona loca-loco:
¿Dónde? ¿Dónde?
¿Pepa?
Cuestiona...
Marcha loco-loca:
¡Asamblea! ¡Asamblea!
¡Pasti!
Marcha...

Camilo.

Mar del Plata apesta

Apesta bañista
Apesta balneario

Camiones absorben eses
Costa de "olas cloacales" bañan
Fluye mar-platense

Apesta peatón
Apesta peatonal

Camiones recolectan desperdicios
Campos de "sierras basurales" trepan
Drena mar-platense

Apesta gente
Apesta dirigente

Barcos enredan peces
Puerto de "fileteados envasados" venden
Ruge mar-platense

Camilo.

Militancia - de Pablito

Toy, Beto, Fede, Nico 1.

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Mi resistencia es contra la ignorancia y la ineptitud.

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El hombre se arrojó por las escaleras, “así bajo más rápido” se justificó. La música se diluía, como dejándome solo. No voy a gritar, pensé. No sonreí para

NO HAY QUE OBLIGAR AL GENIO

A veces no se puede escribir. Muy cierto. ¿y qué hace uno en esos momentos? ¿escribe cosas como estas? No. No debería al menos.

Pasamanos, pasaletras. Paralelismos regulares. Silla y silla. ¿silla-intelecto? No, sólo material. No sé, no encuentro.

Sí,ya-sé: NO HAY QUE OBLIGAR AL GENIO. Truman Capote decía que dios cuando te da un don lo hace a la par de darte un látigo, y uno así ejercita una y otra cosa. Entonces? Entonces, no obligamos al genio, pero al menos le damos latigazos.

Enter. “Mas cerveza, por favor”…Ud está ebrio, esa es una declamación de latigazos, postura senil. El jinete exigió su etílico con gritos del orden de “el caballo es el que rezonga y pide.” Ustedes no van a entender, nunca vieron el sadomasoquismo que se practica en un carruaje antiguo, ustedes nunca vieron, para ser aun más sensato.

“Nunca me vas a entender, porque no quiero que me entiendas. Nunca te voy a entender, prefiero que me mientas. No hay nada que reprochar, solo ajustar la compañía.”

Y sí, era otra cosa, pero se transformó en esta. Y ahora? Ahora no entiendo, y tampoco pretendo hacerlo. A veces miro como mirando pero sin mirar; y a veces entiendo que lo que pasa me va a pasar; pero eso, como todo, en alguna de estas medidas a las que mi vaso se atiene, no tiene por qué ser de la forma qué es. ¿Quién se tomó mi cerveza? Sólo pensaba en no dejar de tomar.

¿Me pertenece el arte que decora los endometrios del vaso cuando mi boca se despide en la más íntima inmediatez del espacio? (esdrújula obliga.)

No lo sé, y tampoco tengo porqué saberlo. Eso sé. Que no. Que no tengo qué. Que no tengo que saberlo, ni mucho menos entenderlo. A veces pienso que todos buscamos lo mismo, ya lo había dicho Andrés. Y adónde está la libertá, pregunto Norberto. No lo sé, no lo sé! Pero de seguro no en un edificio en donde manda el que menos es.

Norberto me gritó con risita putita: “Acuso de plagio a Glade, que encierra en su comercio los campos de jazmín”…mientras la vacía Fanta Light levitaba y soberbia, afirmaba que no tenía razón, que Norberto no era trolo, era loco.

Loco, lo que se llama loco. Pero loco en seriodeverdá. De esos que pueden sacarte sin mirar. Y a veces pensaba, y a veces pensaba en dónde está la libertad.

Me gusta la métrica de la canción, te lo tengo que decir… “y quién dijo que la literatura no es una practica también aeróbica?” sujeté como con cierta ambición de ser el dueño de la verdad. “Busquemos la última” que ya no hay nada más para decir.

Okey, bueno, ya voy. Es sólo un momento de relajación. Y a veces pensaba que nunca iba a terminar, esta loca locura de tipear. Y suenan los rolling que son ston, y suena mi estómago, que no sé qué dice, pero ya voy.

La soledad da por acabado el ejercicio. Última espuma. Epitafio: puto el que lee.

Tsss…

X: Amórbido.

Video Taller CC - de Pablito

Clickee aquí para ver el video




Oh yeah
Aloha
Aloha in the night
To the end


to the end
to the end
to the end


Floor it d-amm!
Floor the sucker!
till the wheels spin
till the wheels spin

Ghosts always seduce us
Death is very formal.

Matemáticas de la narración - por Abelardo Festivo

En el eje de las "x" graficamos el transcurrir del tiempo de lectura. En el eje de las "y" la intensidad de la tensión literaria generada en el lector.

El relato no tiene alteraciones en la tensión. Es uniforme la misma a lo largo del tiempo.
El cuento clásico crece en tensión uniformemente hasta el final sorprendente. Todo juega para un final de máxima tensión. El período de tiempo se considera menor a media hora, caso contrario se habla de nouvelle en vez de cuento. La segunda historia se manifiesta en el final.

En el cuento moderno el final es el máximo de tensión, pero el lector continúa pensando el cuento. Se llama "remanencia" según Dardo Sextino.

Vemos que luego de la tensión máxima que es el final, la tensión disminuye lentamente, suavemente en las elucubraciones del lector.
Todo el tiempo hay primera y segunda historia.

Cuentos posmodernos:

En el cuento multiorgásmico hay varios puntos de clímax. La tensión termina oscilando de aquí para allá. El cuento tiene varios finales, o sea acaba varias veces.
El lector lee o imagina una, dos o muchas más historias.

En el cuento emo la tensión es negativa desde el comienzo de la lectura hacia un pozo sin fondo aparente.

El cuento satánico es característico como la flecha del tiempo va hacia el otro lado. Así como los mensajes satánicos de las cintas al revés de los grupos de rock.

Próximas entregas de Abelardo Festivo: la geometría no-euclidiana de la poesía. Metáforas paralelas y el infinito poético.


Gustav emoviking del taller.

Y, REVOLEANDO CACHIRLAS

Y, se me está volando el chi
dijo ella
nasaleando rapidito y con tonos.
A mí en fenyuí me causa gracia,
le digo sin nasalear y lento
un tanto atonal y cacofónico
-encima la rima-
Y así derivamos a otro tema.
De literatura mejor ni hablemos: y, es aburrido
dice -nasal-
aunque a mí me encanta Cortázar, Neruda y García Márquez.
Y ante mi silencio o palabra vaga, derivamos en la comida:
Ahora doso una A que
-Ay fantástico, yo soy muy frugal -dice-
ay, acá no se puede comer fruta,
ay, es de muy mala calidad,
ay, tengo una amiga en España y volvió a comer fruta allá...
Vuelta a restar la A
-y porque acá todo es un asco y, encima recaro -dice en el mismo tono nasal.
A mí también se me está volando el chi -le digo.
Fabuloso -dice y me explica: Me salpica:
Ideogramas negros y rojos
éxitos y energías
Universos y estrellas unificados
con la misma fuerza nasal de su cuerpo
anoréxico de tetas tuneadas.
Y fantástico y fabuloso
Y fantabuloso, fantabuloso -le digo.
Y nada, fin.
Sigo revoleando cachirlas.

Luis, el uruguayo.

Foliculario

FOLICULARIO: “… sabandija de la escritura que se alimenta de cieno y veneno; odia al que triunfa como los eunucos odian a los que sienten placer…”
(Del libro “Variaciones en rojo” de Rodolfo Walsh pero del cuento que se llama “La aventura de las pruebas de imprenta”).

Foliculario

Pablito Pablito
Hay gente que inspira cosas
Hay personas que inspiran; ¡sí!
Vos inspirasme.
Puedo escribir y decir verbigracia:
_Tu poesía es una poira,
tu prosa es una garcha.
Peores que chupar pija
recien salida de un orto
acometido sin forro…
forro!!!
Es difícil sacarse el forro
¡Pablito gracias Pablito!
Quizá te preguntes
Por qué mi poesía una poira
Mi prosa una garcha.
Perche io lo dico!!!
Anche perche
Io sono piu inteligente che te!!!
Pablito Pablito
C´e gente che inspira cose
C´e persone che inspirano cose
¡Pablito grazie Pablito!

Camilo.

Testigo

Miro por la cerradura,
Mis ojos verdes en el agujero de la cerradura
Mi pupila que divisa
Empiezo a sentir calor por todo el cuerpo,
Me sudan las manos.
El pulso se acelera.
Mi respiración se entrecorta, agitada
Imito
Imito a esos cuerpos que veo por el agujero de la cerradura
Soy testigo de su affair
Los cuerpos perfectos en su imperfección
Se manosean
Se sienten
Se palpan
Se desean
No se aman
Una luz amarillenta ilumina la escena
El humo del sahumerio no me deja ver
Y cuando este se va, apagan las luces
Ahora solo los sonidos de placer que salen de sus bocas
No hablan
Permanezco inmóvil, detrás de la puerta.
Ella se pone los zapatos de taco, y toma el picaporte.

Luciana

Graciela (la tetamorfosis)

Con tu cuerpo vestido de mis manos
haré una nueva infancia al borde del oceáno.
Silvio

Al despertar mi pecho estaba sensible al roce de las sábanas, sentía las tetillas enormes.
Además como me extrañó que la erección mañanera no se hiciera presente, intenté un palpamiento subsabanal que me llenó de espanto. Las manos palparon la nada, peor que la nada, unos labios femeninos.
Me incorporé y con lágrimas en los ojos recé la oración diaria y la parte en donde se agradece a Yahvé no haber nacido mujer me hizo aumentar mi lloriqueo histérico. Para colmo creció mi congoja al ver que no tenía mi miembro circuncidado, prueba irrefutable del pacto con el creador.
Que no me llamen más Gregorio sino Graciela.
Me vi en el espejo, una mujer con hermosas tetas vestida sólo con un calzoncillo cremita. ¡No tengo que ponerme!
¡Un horror!

Gustav emoviking

La Peste

Siempre robando ojos
peinando diarios
tronando el índice
como diapositiva de realidad
de existencia,
hasta aquí
en otro lenguaje

las prisiones,
de las apuestas de lo necesario
de lo no circunstancial
de lo réprobo
otra culpa exigua,
chascando latidos inadmisibles
roncos
pesados

Ordenado es el sueño:
-de meretriz hermosa-
llana,
oreada al labial de sin besos
imaginada cálida Odessa,
un puntapié de agujas
donde el despertar no acopia desiertos,
sino un sin fin de rostros,
que se van yendo
acordonando pies
a una alfombra de cretona,
que los deja
en “un regreso suspendido”

y el ojo sardo,
observa
se dilata nadas,
en un manjar
que apetece el pago
ágil

Este sueño dura la corteza
de una semilla de margarita,
de un anudado pétalo que huele mal

hay siempre una sordera,
luego un zumbido,
luego las formas
cada una en dactilares,






el piso helado
que vomita el nombre
longitud caída en un sopor
dureza bajo una ronca ventana degollada
al ruido prenatal de un suspiro
a la extensión de alambre

lloran de invierno
pájaros en fábula
que no alumbran
el había una vez

creerá él
que es la tristeza

regar la maceta
gime el bochorno apetecible
de crecer tierra
en buen augurio

a la sombra de un sopor de crisálida
esperaré
aun cuando llamen a mi lunfardo
peste cotidiana




Yamila M.

Meeting Roberto

Escribir algo de alguien que apenas conozco
Medio libro compartido, solo unas pocas palabras como para hacer descripciones.
O dedicaciones
Ayer fue el aniversario del nacimiento de Roberto Arlt
Nació el y su locura
Yo leyendo los siete locos
Que son unos locos mas caminando por este lugar al q llamamos mundo, tierra, planeta y acepciones.
O tal vez son la representación de todos los locos reducida a la proporcion de 7
O somos todos, porque que es estar loco y que es estar cuerdo?
Yo que rol jugaría?
Locos y locas ¿no?
Porque Elsa también tiene su baile
Si Elsa paseaba en un lugar lleno de hombres de negocios con paraguas
Acá no es de llover mucho, pero yo paseo en un lugar lleno de sombrillas
Mar Del Plata ciudad turística
Y hasta en el colectivo con sombrillas
Elsa lo quiere a Erdosain.
Soy mas Erdosain que Elsa, con esa pena y esa angustia y ese odio,
que no se van y lo acosan y no puede salir.
Pero aun no mate a nadie.
Ayer mate a nadie.
Alguien yo ayer mate
Quiero ver como terminara mi historia,
Digo la de Erdosain, digo seguir conociéndote roberto.

Luciana

modelo vivo

Isis Astarte Diana, así empezaba la canción,
Y los cuerpos comenzaban a moverse,
Lentamente… tan despacio que daba la impresiónque los órganos se movían por si solos,
uno por uno.

Se proyectaban las sombras, ahora el ritmo era mas veloz,
Los cuerpos se entrelazaban moviéndose al unísono,
Eran como un mar, esas sombras eran como un mar negro
Llenas de olas y correntadas de sentimientos.

Y el pintor, parado en la ventana, aguarda a que las aguas se calmenPara crear una nueva obra de arte.

Febrero 08, Luciana

Definiciones II

Pelícano: aquel individuo cuya pilosidad mutó hacia la blancura o grisura, producto de la senilidad.

Frisura: quiebres o rajaduras de un friso.

Amurano: elemento tóxico o venenoso adosado a tortas o masitas.

Venecer: desaparecer por inundación. Por ejemplo Epecuén veneció al crecer la laguna de Carhué o Federación vieja veneció cuando llenaron la represa Salto Grande.

Emorazzia: arrestro sorpresivo y masivo de algunos Emo. Batida policíaca de Emos.

Gustavo, emoviking del taller www.lacocuzza.blogspot.com y/o/u www.delapalabra.com.ar

Determinados

Estábamos a la orilla de otra sangre, cuando le preguntábamos “todavía” a la señorita porqué dos más dos debían ser cuatro. Ella al fin ni sorda ni estúpida contestó con su herramienta lapidaria : ¡porque si, porque si! ¿ hasta cuándo vas a preguntar?, ¡esto es matemáticas!. Y dos más dos son cuatro….
La apariencia siempre ha sido silencio, los corcoveos de querer trasvasar esa línea de stop acaba por desgastar los ovillos que enrollan el ritmo de las horas, que quieren palparse húmedos, y no ignotos o comprobables.
Una aliteración, es pseudosede de una caverna a la que está prohibido sellar u entrar por omisión o desapego. Con el concepto el niño casi embrión repta, y hace fuerzas por tirar abajo las rocallosas…. Ingenuidad, la fotografía es caricaturesca.
Habríamos de ser mayores y lo fuimos, lo somos. La topografía del diario nos enseñó a desmenuzar todo lo que parezca miga voladora, o moquito que estira su verde sobre el acolchado de retazos de tela color sepia.
Hace dos noches un Charly hizo cuotlivet de grito, las cámaras lo amedrentaron de fotocopia, y él que tanto se vino con obsequios, terminó donde terminan , los determinados, … esto no es escrito, esto es, menos razón , cualquier cosa a la que puedas rozar con ala de niño.

Yamila

Proyecto libertad

Proyecto libertad

La gente camina por la calle, vive sus días intentando ser feliz, de ves en cuando lo consigue. Algunos aceptan las cosas tal cual son; así eran cuando ellos llegaron al mundo y así es como van a ser hasta que se vallan de él, son a los que mas temo. Otros hablan, hablan y hablan de que no les gusta su alrededor, después salen de laburar, se toman el bondi hasta sus casas, miran un rato de tele, se acuestan, se levantan, van a laburar y hablan, hablan y hablan, cuando le decís de hacer algo se callan y miran para otro lado, cuando te vas siguen hablando, hablando y hablando. También están a los que les encanta su realidad, solo porque no creen que existan otras realidades, si a mi me va bien por qué al resto no le va a ir bien, piensan ellos. Después están los garcas, los hijos de puta, los botones, los pobres, los ignorantes, los milicos, los idiotas, los gay, los de capacidades diferentes, los mendigos, los crotos, los curas, etc., etc., etc., muchos somos los que transitamos la viña del señor, pocos los que pensamos que el señor es un pelotudo por dejar transitar a tantos boludos y forros.
Y ahí está la gente, cada uno sumergido en su realidad, cada uno viviendo entre alguno de esos grupos que se mezclan formando uno solo, pero de ves en cuando de entre ellos hay alguien que no está conforme con lo que le toca, que se da cuenta de que algo anda mal y de que algo falta o sobra.
Ellos saben que a dios hay que ayudarlo de ves en cuando, y cubrirlo cuando se toma vacaciones, saben que el mundo no puede ser la rutina de todos los días.
Estos tipos se cruzan en un recital, en una peña, en una milonga, por la calle. Y cada vez que se encuentran ponen toda su fuerza en parir lo que mas desean, ser libres.
Les tocó nacer, crecer y vivir rodeados de personas comunes, aburridas, ambiciosas de poder y de riqueza. Durante algún tiempo tuvieron que ser como ellos para poder sobrevivir, tuvieron que ponerse caretas para salir de sus casas.
Fueron perseguidos, se sintieron solos mas de una ves y fueron tratados de locos otras tantas. Pero como el quirquincho, doblemente empecinados, decidieron pelear. Es que prefieren ser libres, prefieren ser los locos…
Es el castigo que sufren los que sueñan y lo dicen, es la mochila que cargan los que persiguen utopías, es el placer de resistir creando.

Camilo.

Instante

"Desmayada en un cálido cansancio, irradia belleza. Radiante, en pausados suspiros, denota una tenue lucidez. Siento esa presencia, sólo atino a mirar. Un ligero coraje me invita a recorrer, besar. Suavidad, vanidad, falsa inocencia. Roja, intensa, cuenta un secreto. Atento, percibo. No es más que un momento, pero no es un momento más. Es ese, único. Rojo".


R o d r i g o .

"Mujeres: Vosotras que buscáis al hombre más sincero...Halládlo! Es aquel que ha eyaculado hace un instante"
He aquí una realidad: ningún acto masculino se ejecuta en su desnuda y cruda existencia; los atravesamientos sexuales comprometen su opinión, la modifican, la tergiversan, se oponen a ella. He aquí una verdad Inalienable, no como nosotros, teñidos de sexo.


R o d r i g o .

Def(ect)iniciones...

sementerio: s.m. Entidad clínica donde se intercambian fluidos sexuales masculinos por dinero. Reserva láctea de dicha entidad.

mediocre: adj. y s. Persona que pretende, ilusoriamente, mostrarse como interesante ante los demás pero sigue sonriendo como estúpido. Matiz cromático que resulta de la combinación entre el marrón, el amarillo y la mezcla de ambos.

macanudo: Arg. vulg. Hombre simpático, agradable. Dícese de aquel que posee un miembro viril gigante.

Pajota, Luis: Líder politico n. en Chile (1915.1945), intentó promover la idea de la masturbación en espacios públicos como modo de resistencia frente a los canales de dominación, contol y opresión de los pueblos. Murió joven, a los 30 años, como resultado de una protesta que duró tres dias consecutivos.

el hombre visiblemente ignorado

El hombre se levanto de la cama, se calzo las pantuflas bordo que descansaban al lado de su cama y fue a la cocina..su madre y hermana tomaban mate, las saludo pero no obtuvo respuesta. Suelen tener malhumor por las mañanas. Se sento a la mesa y nadie le pasaba el mate. Sin animo para discusiones se metió en el baño. Ducha de quince minutos exactos.
Sobras de una torta en la mesada, estaba comiendo cuando salto el gato y le arrebato la porcon de un zarpaso del plato.
El gato, creyo que le tenia miedo nunca tuvo buen trato con los animales. Parece que no le tenia miedo después de todo.
Camina a la parada del colectivo,pasa el 522 pero no frena.-que colectivero de mierda-dicediez minutos de espera y pasa nuevamente, tiene el pie en el peldaño pero una vieja se entromete y sube primera.amaga para subir pero lo codean un hombre con maletin y una chica con su chicle su mp3 y su mochila de escuela. también los deja pasar, seria la buena accion del dia.
Divisa un asiento libre, esta por sentarse, sus nalgas rozan el asiento pero un gordito con su mano encastrada de chupetín le pisa un pie y se sienta en su lugar sin el menor respeto.-estos borregos-piensallega al trabajo, la misma empresa de electrodomésticos de siempre, saluda a la secretaria pero esta no le da ni bola, los compañeros conversan en un rincón, se para a su lado y ninguno de los cuatro le dirige la mirada, continuan hablando del partido del domingo.-si viste que golazo-nadie le contesta.
Se queda callado parado un poco mas atrás y el circulo se cierra dejándolo a un lado. organizan un asado, quien lleva la carne, quien la picada y quien el postre.
A el no le toca nada, que curioso, estarán de buenas, mejor andaba medio corto de plata y quería una camisa nueva a rayas.Entra una clienta, la saluda cordialmente pero esta pasa de largo y va a consultar por un lavarropas con Gerardo, el morocho.
Pasan las horas, se larga a llover. Las 20 hs, al fin termina esa aburrida jornada.Va en busca de un taxi. Diario en la cabeza. Ninguno para. Supone que sera por la demanda, usted vio que los días de lluvia...
Tarjeta vacia, comienza a caminar, encastra su pantalón color beige y sus mocasines prolijamente lustrados. Entra a un kiosko a esperar que pare,dentro del kiosko hay diversos personajes, dos mujeres hablando con sus respectivos niños en brazos, el le ofrece un pañuelo que siempre lleva en el bolsillo para secarle la cara al bebe, la mujer no contesta, como si no lo divisara.El hombre se siente un inútil, tiene vergüenza se corre un poco a la izquierda y pide un atado de diez, la muchacha no lo mira, continua con su lima de uñas.Un pelilargo pide unas fotocopias y ella lo atiende cordialmente.
Quince minutos tratando de ser atendido. se da por vencido y con una cara larga emprende la jornada al hogar. Cara chorreada, pelos en la cara. pasa por el bar de pipo. Se pregunta si estarán cacho, Jorge y los demas jugando a las cartas. Entra, se le ilumina la cara, tal vez un café.. o una cerveza con manies. amaga un saludo de manos pero nada.
Supone que es por la concentración. Al cacho no le gana nadie.Termina la jugada se levantan y se van.
El hombre desilusionado y preocupado camina a su casa, se mira las manos a ver si estan alli, pero se ve las manos los dedos las uñas cutículas, las siente, estan frias y mojadas, pero estan.Se palpa el cuerpo, siente su cuerpo, sus bolsillos cargados.Llega a la casa. directo al baño. espejo viejo, se ve la cara, se la palpa.Tocan el timbre. La hermana, el olvido la llave puesta., le abre y ella pasa de largo y se encierra en su cuartoNo sabe si se siente humano o menospreciado al %100.Se acuesta a dormir sin cenar, no tiene apetito y sus tripas tampoco crujen.Sale el sol, en la casa no hay nadie. lleno de tics nerviosos que no se le manifestaban desde los catorce va al hospital. en la fila se cuelan una señora con un ojo vendado, una mama histérica con nene con fiebre un viejo que tose.
Ya acostumbrado, frustrado y taimado espera. saca turno, firma los papeles. la secretaria conversa por teléfono a la par.Sala de espera.45 minutos sigue entrando gente y siendo atendida antes que el.Desespera, sudor frió. Llaman su nombre, es el suyo no es una ilusión,. El medico lo saluda. Esta atónito. estado de shock.Le cuenta.-no señor, como no lo van a ver, yo lo estoy viendo, le recomiendo que visite a la Dra. Jhon, trabaja en psiquiatría ella lo podrá ayudar... yo en estos campos... si no tiene tos o dolor de estomago jeje usted me entiende.
Sale. la jovialidad no esta de su lado .esta triste, desanimado.Entra a la casa, sale velozmente, murmurando palabras por lo bajo-.
Camina a la estaciónSaca boleto para el primer colectivo a cualquier parte, el dinero no tenia valor.-que rico esta el arroz ma-
-gracias nena, pasame la sal ya que estas-
-che ma, porque me dejaste esa nota?, estas re loca-
-que nota? Yo no deje nada-
-si esta, que dice “estoy de mas”-

Luciana

Te odio, Buenos Aires - de Pablito

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Hoy me cruzé a Fede en la facultad, estaba diciéndole a una chica que si quería aprobar Historia 1 iba a tener que acogotarle el ganzo.
La chica lloraba.



ζ
Odio Buenos Aires
odio Buenos Aires
odio Buenos Aires
odio Buenos Aires.
Odio Buenos Aires
odio Buenos Aires
odio tanto Buenos Aires
que creo que empezó a darse cuenta
los porteños saben mi nombre
y me persiguen en el subte.

Al opinar, esconden la conspiración,
mientras más opinan, más conspiración,
mientras más hablan, y menos hacen,
pero he de hacer pis sobre sus tumbas!



Atte.
Pablito
www.paulhigh.blogspot.com

A la memoria de Nicolás V.

Al hermano que perdimos Nicolás V.

Su aspecto era el de un Fito Páez de provincias, de cabotaje. Flaco, fané y descangayado[1].

Malogrado en los hechos siguientes que paso a describir.

Ocupaba el desdichado un rincón del Centro Cultural América libre. Unos precarios estantes llenos de libros formaban lo que con gran optimismo llamaban biblioteca Paulo Freire.

Por causas que se desconocen, tal vez el calentamiento global, un experimento nefasto en el CERN, acumulación de ceniza volcánica del Chaitén o de excrementos de palomas en el techo del centro cultural, o señales de cielo que anuncian la segunda venida de Hristo Stoichkov; la cuestión es que esos estantes pletóricos de saber implotaron hacia adentro sepultando al infortunado que feneció cuando estaba rodeado de cultura por primera vez.

---

[1] Tiene algo que ver con la calle ex-Cangallo

Gustavo, viking mirad BLOG de La Cocuzza y página de delapalabra

versaditos

Perros y peros

Era un perro cualunque

pedorrito de nada, ni dientes tenía

pero el hijo de puta, lo que sí, miraba.

Uno lo miraba y el perro lo miraba,

Perro como si nada, sólo perro y mirada,

pero vino Juan que que que

quera milico y pre pre pre

popotente tar ta mudeaba

bien milico lo miró bi bien fijo, bi en milico

y el perro hijo de puta ladró y ladró

su guau guau pobre indigente

dos veces su pobre guau guau

de cuzquito morondanga

Fue perro que escuchó el bang bang prepotente

pero perro que zafó corriendo del pum pum tartamudo.

El versa

El versadito navegaba sinonimias

y hasta la muzzarella se acartonaba

contra la mesa-masa.

El soledoso sofocleo me empuja al sinistrórsum

-pienso-

Yermado en vericuetos, el versadito tergiversa

cazurrado de aticismo y atrito por cholulo

sigue yerto de chocheras.

Sub-fijo

Apareció en el rioba

Sin mate y con infelices ilusiones

Se creía guachito porque guayito le decían

Todo él era confusa paronimia

El lemón pai casi una pachamama francesa

Era guayito y guachito él creía

Ahora no importa el para,

ni el uru

El boli sigue con infelices ilusiones

Porque todo es confusa paronimia.

Re Cursitos

Vuelve siempre vuelve.

Piensa mucho piensa

el versadito sus palabras,

ahora vericuetadas,

ahora torcidas de pulcritud aparente.

“¿Acaso no se denuncia con poesía?”

dicen los poetudos a mi lado

y no saben que se está muriendo el mundo a su lado

Me están contaminando (digo)

de pulcritud,

de ver, de ser

De ver cero.

Están construyendo un muro en méjico (digo)

igualito q’uel otro en israel

y ellos siguen con que la poesía es denuncia.

Digo:

ese árbol obra, ése

y los poetisos poetudos me felicitan por el palíndromo

y dicen: che muy ocurrente

la epandiplosis del principio.

Me están contaminando digo

Creo que mi denuncia

también sufre su displacia lingüística.

El versayo

…y mi yo tumbo a tumbo

canto rodado en sangre

yo abismillo

yo dédalo… (O.Girondo)

El yo metiche

trunca la piola del extremo

Mira el yo girando

al yoyoísta en la vuelta final

Coraje del yo istmo

que insta nominalista

un yo:

Hélice rotor o patín

del -in- pulso pusilánime

Apenas cae, calla en andoendo

un yo callando,

el yo-yo cayendo.

El verse gerundioma

He meditado pensar, pensando

si esta vez es igual a otra

o si la vez aquella es esta

digo, (sin decir como es mi costumbre)

Si estoy aprendiendo a aprender

que no se aprende,

ni se quiere querer,

si no es queriendo aprender

o aprendiendo a querer.

Y así; al meditar meditando

logré ver al gerundio cargoso cargoseando

a mi pobre ser infinitivo y tranquilo.

A más ver-se

Quedamos así.

Entonces,

si el verse cansa cansancio

ya no me veo viendo.

El versadito mira hacia afuera

sólo hacia fuera mira.

La introspección

(del espíritu ahora visible)

habla obscenidades pero ya no sirve:

Afuera, las oscuridades son voces del día.

Congresos y aplausos, encuentros; mucho éxito.

Sigue oscuro afuera y cansa cansancio:

Están matando la poesía.

Versa dos

I

Hoy alcancé a ver la oscuridad al salir de casa

Las luminarias de la calle titilaban

y los autos pasaban con faros y guiños y stop de colores

mientras los neones calaban las aceras

Había gente en todas partes.

II

Hubo un señor

que contemplando las cosas

decidió su lenguaje

Nombró entes, sensaciones

y la enunciación de esos nombramientos

Al cabo, apareció otro señor

que contempló al señor que contemplaba

y enunciaba las cosas,

y decidió llamarlo poeta.

El segundo ni se dio cuenta

que lo iban a nombrar del mismo modo

El tercer aparecido

evitó que lo enunciaran enunciando:

Se encerró en una caja a mirar hacia adentro.

Pero al salir, para contar su nuevo lenguaje,

además de poeta,

lo llamaron pedante y vanidoso.

Pugilánimes

Me están golpeando

y no entiendo nada

mi yo no es poético

pero me gustan las palabras

no las lindas

ni las puras del sueño

digamos me gustan

las que pujan

no pariendo nada.

Ayer soñé que escribía un poema

pero no era yo

no era yo

el que repetía esa frase

el de la máscara sonriente,

chamán de tribu

que con poder cito: (repitiendo esas palabras)

poetas “entre el lirismo y la ganancia”

Me están hablando

de poesía

y yo no entiendo nada.

Luis, el uruguayo.

les dejo un par compas!

Tonteria


Trentis Transeúntes con Turquesas ojos, Tienen Terror a los Tontos Trasgus que Trepan Torpemente por la Tetera.Tercos Tentirujos Timan a los Trasgus, sin saber que También ellos Taladran los oídos y rompen los Timones. Iban a Tilcara, montados en Tortugas, Tamborileando al compás de la música Tórtola del Trombón con aroma a Tulipán y la Trompeta color Terracota. Torbellinos de Tiburones, comerán los Trampolines donde saltan a Tijuana en busca de Te Tejano.

29/05/08- Luciana!


PaLoMaS SiAmEsAs

Cortazar hablaba de látigos y babas. Yo hablare de sudor y tinta.Las paredes cubiertas de escritos transpiraban a la luz de las velas que ardían. Se divisaban en ellas dibujos e inscripciones de diversas culturas e idiomas.Incluso el sánscrito.
Los cuerpos desnudos se entrelazaban en el suelo como serpientes, arrastrándose, retorciéndose
Ellos se dibujaban ropas sobre los cuerpos blanquecinos.
Ellos se dibujaban comida que se relamíanPero solo saboreaban el sudor que supuraban sus poros.
En la habitación aumentaban los grados a medida que los cuerpos.
Colchón en el suelo, y ella salpicada de cera de vela gemía incansablemente.
Cuando su voz cesaba por un instante se escuchaba el goteo del tintero.
El poeta trazaba líneas sobre su espalda y con cada palabra su excitación crecía
La poetiza relataba historias de amor comenzando por su pecho y finalizando en la ingle.
Aquellas manos no se cansaban de escribir como tampoco de tocarse, de masturbarse.
Experimentaban nuevas sensaciones con cada historia.
Y eran distintas personas en cada relato, con diferentes historias eróticas que vivir.Cada tanto tocaban escenas de sexo convencionales pero no era muy a menudo.
En esas ocasiones jugaban a excitarse como un par de adolescentes y abrían un poco las persianas para hacerlo mas arriesgado, simulaban estar escondiéndose.
Los poetas no salían de ese antro repleto de papeles, repleto de historias, repleto de calor, repleto de sudor y tinta. Manchones en el piso.
No se separaban de sus plumas, y tampoco se separaban de ellos mismos.

17/04/08
para el hombre, 24/4

Luciana

Wicca Morcore

É3ĺ3ÆÉÖÆâ╝zWÉ1n>┐I:ã@654
- ¿No somos buenmozos?



}½kî6ç v2ë2♥5Å45♣
Jajajá zoquetes, llegué primero
porque el taller es mío
mío mío
como un camaleón justicero-ero
pero deseo promover a mi segundo al mando a Gustavito
por crear el blog.

Así que tenemos a Pablito en la posta at the wheel
segundos al mando Gustavito y Toy
(alias "Viking" y "Bellybutton")
y Nico Fijman (alias "Butterscotch") siendo el oráculo
que se le consulta el destino,
porque, claro, no viene la Flaca (alias "Emilsion")
al taller
que esa tenía-el-oráculo-de-posta.



El resto de los alias:

Blanca: "Ginger"
Rubén Santafesino 1: "Cloverfield"
Nicolás Pedretti Fijman: "Butterscotch"
Fernando: "Hannibal"
Lucianita: "Wicca Morcore"
Laura: "Zeitgeist"
Loitey Uruguayo: "Lucky"
Rodrigo Baterista de Pearl Jam: "New Pollution"
Javier: "Milkdots"
Pablito 2: "American Werewolf"
Yamila: "Henna Gill"
Nico Rulo: "Dan Aledví Slaovich"



Atte.
Pablito
http://www.paulhigh.blogspot.com/

Taller Literario Centro Cultural América Libre

Taller literario del Centro Cultural América Libre

Un espacio para compartir un libro, un mate, un sentimiento que inevitablemente se entremezcla cuando se escribe.
Una forma de conocer costumbres y lugares a través de diferentes autores.
Una alternativa a la clásica manera de enseñar y aprender que tienen las instituciones, todas y todos somos profesor/ra y alumnos/as.
La posibilidad de proponer cómo hacer, cuándo y con qué, sabiendo que cada uno/a tiene sus posibilidades, valores y tiempos a la hora de leer o de escribir.
Es, en realidad, un taller de "libertad literaria".
Nicolás V. Comisión Biblioteca.

Miércoles de 19:30 a 21:30hs. América Libre - San Martín y XX de Septiembre - Mar del Plata - Argentina